Crimen y castigo

Yo puse el amor,

lo puse en carne viva,

expuesto al sueño y al abismo,

a la intemperie voraz de la ausencia.

Ahora me duelo al ver el rastro de nada

que han ido dejando mis manos.

Exhausta de soledad,

el fracaso exhala un aliento entrecortado,

como un expirar a duras penas,

con un suspiro erosionado.

Es mi pecado:

no tengo a donde ir,

sólo tengo algunas ciudades donde me dejé olvidada.

Así está mi vida:

haciendo tiempo sin mí.

Ni tan siquiera sé morir de veras,

o no lo suficiente,

para que al menos extrañen

mis pasos sus adoquines.

Sin lágrimas posibles,

sólo puedo desenvainar mi dolor

y herirme de muerte en mis poemas. 

Niebla (soneto)

Espero que la niebla y su desidia,
su catálogo preciso de tristezas,
su toque magistral de sutilezas,
me ceda la humedad que mi alma envidia.

Espero que me cubra y me convierta
en celofán licuado de la aurora,
y me lleve difusa hasta esa hora
en que la noche arde y el mal despierta.

Difumina la aridez de mi existencia,
opácame estos ojos desgastados,
decolora con tu lluvia mi inocencia.

Deja que sea de lágrimas tu legado,
dame agua en un acto de indulgencia,
que tengo que llorar y me he secado.

OTOÑO

El verde, aferrándose a la lluvia,

se deja salpicar por el ocre destilado

desde las hojas muertas.

La piedra regresa a la humedad,

a deshacerse traslúcida

en su tiempo.

El arroyo se reinventa:

como si fuera un río que pudiera escapar

de la voluntad del agua.

Venganza

 Arde la orilla proscrita de la tarde.

Incide en la almena derruida:
queman sus ruinas
las murallas.

Arde el frío y se hace humo
desde todas las bocas,
brilla su escarcha como recién incinerada,
grita su fuego interno crepitando desde el hielo.

Arde la quietud aplastante de las cosas,
el cúmulo inservible de las horas
prendidas por fricción de los minutos.

Vuelca el cielo su inmisericorde
llamarada,
su ojo de universo incandescente
encendiendo la herida de mañana:

Que volvieras con tus dedos a mi espalda

quise aquellos días que -ahora sé- 

nunca existieron para ningún retorno.

Heme aquí, siendo infiel al tiempo,

engañándolo con otro tiempo expulsado del olvido.

Quise, también, sacrificarte en esta cruz

pero solo fueron nieblas inútiles mis clavos.

De los versos arranca mi venganza:

mi sombra apostada en tus grietas

para asaltarte cuando algún día me pienses

y, entonces, yo me tome la caricia por mi mano.

Palabras

 A veces, 

la palabra solo es un fracaso. Pero,

a veces,

es sílex donde percute su disparo

la agonía del silencio.

Sí, palabras como látigos,

despellejando vacíos,

escarnio a la mediocridad,

palabras con consecuencias.

Palabras que me detienen 

en los incendios que me provoco, 

porque quiero mi luz ahí,

donde el tiempo está vivo todavía.

Arder, solo arder en mí

y dar al humo lo que es del humo.

Sé dónde están mis grietas,

pero mis palabras son el kintsugi

que me restañan la posibilidad.

No quiero encontrar una cura

para el vértigo.

Quiero sentir el delicado hilo de la vida

en mi palabra-precipicio,

a punto, siempre, de dar hacia tus brazos

un paso al frente.

Y, después, morir de ese instante,

de esa pasión a bocajarro.

Petricor

Ha dudado de todo la tarde,

de sí misma, 

ha querido esconder -inútil-

estas luces ocres,

la insistencia de este sol exhausto 

-hundido en la tormenta-

en llamarse primavera.

Pero la lluvia ha desmembrado

el aire de las dudas,

ha esparcido su tiempo en la alfombra

abandonada de las calles.

Un incomprensible olor se ha diluido,

ondulándose como un interrogante,

con la piel de todos mis silencios.

No ha dicho (aún) su última palabra

mi corazón,

calado hasta los versos.

Un desorden cualquiera

Más allá del cansancio o la tristeza,
hay ternura de ti perenne en la lejanía
que este olvido torpe
no acierta a deshacer.

No sé qué se quedó de mí
varado en aquellas horas,
como una barca pobre,
moribunda entre los juncos,
lamida incesantemente por la lengua
de un río extraviado a las afueras del amor.

Aún mi mundo desahuciado pervive,
como un desorden cualquiera,
en las noches en que algunas lágrimas
sonámbulas
buscan humedecerme en tus labios.

Aún vuelves a esta isla desolada
como si fueras la certeza del mar
que la construye,
con mi alma a la intemperie,
esperándote para siempre,
mi amado naufragio.

“la belleza es verdad solo si duele”  Manuel Salinas

Sarcófago:

Del lat. sarcophăgum, y este del gr. σαρκοφάγος sarkophágos;

propiamente 'que come carne'.

Este muro espeso me cerca dejando hambrienta,
tirada, pordiosera, toda la luz.
Algún baldío brillar al otro lado,
en el más allá de los recuerdos.

Mi silencio se encarna como un anillo delgado
que se ajusta a la noche como si nada;
desposa mi voz y la lleva
a esas estrellas que arden
como si aún existieran.

Y yo allí, diciéndote, a ver si así existieras.


Hago de ese decirte - de esa palabra - significado,
una diminuta verdad en el centro de un océano,
como una ballena jorobada saliendo a la superficie,
creando belleza con tan solo respirar.

Me enfundo tu nombre, tu nombre, tu nombre
en los brazos, tu nombre en las piernas, en los ojos,
tu nombre en la memoria de los dedos.


Me enfundo tu nombre: verdad sin palabras, sarcófago y nada.

Algo de aquella luz

Desde la voz que me ha nacido
para serte,
soy vivamente cierta.

Soy la razón que asiste al tacto
para convertirme en la piel
que envuelve
lo que piensas.

El deseo:
cuando imaginamos que lo imposible
lleva nuestras venas;
entonces ponemos dos dedos
en la yugular de los sueños
y le encontramos pulso.

O cuando la poesía
vuelca su realidad
y la muta en existencia,
la piel grita desde su nervadura
de lenguaje incoercible:
osmótica savia para la luz.

Y la luz se rehizo.

"Mientras está vivo, el amor está siempre al borde de la derrota"

Zigmunt Bauman

Mi derrota, sin embargo,

siempre está al borde de un amor

que ni siquiera está vivo.

Mi palabra tan solo pudre esa oquedad,

pero a ella se precipita, suicida,

como si el poema me perteneciese,

como si su voz cupiera en mi herida.

Hollando el lenguaje, nocturna,

persigo a la lengua húmeda de la noche,

con la aspereza convicta del cactus que liba

el agua del amanecer.

No, no tengo nada que ver con este olvido.

Es esta alma que sufre constantemente

de ataques de oscuridad.