Fundido en negro

Lo que busca con el bastón el ciego

es la luz,

no el camino.
Hugo Mujica.

De cada noche extraigo

el incendio
que la hace más negra.

Destilo su voz de fuego
hasta que puedo nombrarte
a llamaradas internas.

Fundido,
trazas en mí el destino de tu carne ciega
hasta donde el alma se me abre:

su fractura es brillante
como la del acíbar.

Mis caminos son amargos,
pero tienen mucha luz.



Bittersweet. Apocalyptica.

Cabellera al tiempo

El tiempo está en mi pelo.


Lo sé cuando,
 en una mañana redundante,
 desprovista ya de fechas
 y desnuda,
 de pronto siento cómo comienza

a rozar las caricias

que habitan en la espera

de mi cintura.





Eva. Nightwish (Instrumental)

Otoño

Ya veo en las hojas

-que caen escribiendo el roce leve
de aire acariciado
por su único salto,
lánguido, dilatado-

el futuro crujido ocre
de mis pasos.

Pero entiendo ahora el bosque,
por fin desmenuzado,
los árboles transcritos.

La luz se humedece,
mi alma estrena escalofrío.

Ya lo ves, amor,
apenas ha llegado
y ya brotan de mi pecho
pájaros que huyen.

Aún no sabe el otoño
qué va a ser de ti
y ya viene diciendo
lo que va a hacer de mí.






La Serenissima-Loreena Mckennitt.

Ráfagas de claroscuro

I

A veces
lo verdaderamente importante
sólo susurra.

Hay que demorarse largo y quieto
en el silencio,
y escuchar.

Así mi silencio es siempre
un silencio habitado.

II

Escribo
para que resistir tenga
- ¿al menos? -
el valor de las palabras.

No es esto poco:

Hay vida
en lo significado,
y lo hace latiendo en mi corazón
insignificante.





Foolish Games. Jewel

Escribiendo al vacío

El lastre fuerza
a abandonar el texto y condensarse en
los márgenes. Y es bueno –¿bueno?–, es
adecuado. En fin, no es, de ninguna
manera. Sólo hay lastre. Y hay Aún.
Hay demasiado Aún para perderse
del todo.

Chantal Maillard

A Ybris





Vengo al vacío a reconocerme en el instante,
a saber qué soy cuando la palabra me desnuda,
cuando me arranca el adjetivo
con que el existir me mancha.

Vengo a ser, a secas,
lista y limpia para leer
las mil formas que ya escribe en silencio el entramado de la sangre,
para quitarle al alma el tacto de papiro ciego.

No puedo, no Aún,
estar a oscuras.

Dime,
¿con qué palabras se detiene el amanecer?.

Ruska. Apocalytica

Egoís(t)mos

Mía es la lengua extendida
hasta donde tu voz me pronuncia,
mío su riesgo de puente líquido,
absorbido por el río que le habla.

Mía es la luz que alarga
hacia mí la médula de tus abrazos,
mía la incandescencia de sus hilos,
mío el relieve de la cicatriz con que nos recorre.

Mío es el derrame de la memoria
por el que cruzan los paisajes
que ya saben pensarnos,
mía la tierra que conquista,
mío el olvido del lugar en que termina.




Buddha Bar III. Dreams. Nicos.

Breve(r)dad poética

El poema me alumbra hacia dentro
y hacia fuera:






Afuera veo
lo que las palabras aún no saben,
adentro lo que yo aún no sé.

Un soplo de vida

"Las palabras que digo esconden otras ¿Cuáles?. Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada a lo hondo del pozo."

Clarice Lispector

La palabra no dicha
petrifica el silencio
que cae
al fondo del deseo
y lo anilla de lágrimas concéntricas.

Te nombro entonces,
digo brocal
y me asomo:

Una bocanada de sueños
me despeina el alma.

Field of Tears. Chris Spheeris

Aquí o allí

Donde el mar habla y muerde

al mismo tiempo,

y el tiempo se detiene

y le escucha acantilándose

en sus mordeduras.

Donde las algas huelen

a vuelo de gaviotas,

el azul a verde,

el verde a lluvia.

Donde la luz es espuma

a merced del viento,

y ya siempre llevarás

el alma a salpicaduras.

O quizás donde las piedras

hablan liturgias de siglos

y las cigüeñas las traducen al atardecer.

Donde la tierra se extrema

en pináculos de catedrales

y llora gárgolas sedientas.

Donde la luz es un bisturí

que te abre precipicios.

Donde el horizonte de tierra adentro

intenta el mar de altura.

Seguramente podrías volverte

a mirarme

e incluirme y hacerme indispensable

para concebir la belleza.

Que sea allí.

O aquí mismo.

Que sea.

Efecto

Es más que temblor.

Tu palabra incide
sobre el pedernal de la ausencia
y prende la hierba seca
de los días.

Más que resurrección,
es presente recién nacido.

Es como sol y aire que,
aun sin poder mezclarse,
incendian la transparencia.

Es mi yo de barro puro
esperando tu mano,
su hendidura sin fin,
la impronta de tu deseo
y de tu forma.

Después la inmensidad,
el silencio arrasador del temblor a solas.

No importa,
la vida sabe muy bien
cómo esperarte en ese abismo.

La noche nos pone, siempre,

en nuestro lugar.

Rodrigo Fresán

Si tan sólo me mirara....

Si algún lugar fuera su noche

a mí debida...

Pero este es mi lugar:

me arrincono en mis palabras.

Las escribo para merecerlas.

Después de todo,

esta luz es

sólo soledad que arde

como la de esas pocas estrellas que quedan

-abandonadas-

sobre la piel del alba,

esas que la noche siempre olvida recoger.

"Somos sólo cautivos,

presencias dentro de otros

que nos llevan".

Olvido García Valdés

I

Supo de ti el mar

-emanado de mí-

de todo tú.

No tuve que presentarte,

ya te conocía.

(Perdón por el cautiverio).

II

Aprésame,

no quiero ser este océano blando,

sin orillas,

sin palabras de luna a las que interpretar,

sin verso en el que acautivarse.

Alicia

Para lo que quiero

(atardecer en tus labios,
sin prisa,
mutando lenta a dulce sombra,
verterme sobre tu pecho
como quien escancia luz
e ir hacia ti como a un deslizarse
en las incógnitas del tacto.

Bébeme, dirá el jugo de tu corazón.

Bebo y crezco en tu deseo
para amarte mejor en su infinita deriva),

necesito que la vida tenga un agujero.



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