Corolario-XXIII

Todo está llorado y bien.

Ya está.


Ya estoy en el vacío
tras el llanto:


En la memoria apenas
quedan unas ráfagas de ternura,
virutas informes
que dejó la ausencia para hacerse hueco,
unas migajas de vida eterna
cayendo al fin inevitable.



(Lullaby Set. Shira Kammen)

Contigüidad

Puedo hacerte entero
de tu nada.


De esa nada que aún nos debe
nuestra parte.
Sé hacerte inmediato desde

tu no ser,

realizarte con la avaricia

de los dedos,
destilarte de extractos de memoria.



Pero esta noche estoy cansada.


No alcanzo a entregarte
a lo invisible,
a darle forma a lo no cumplido.

Bastaría que me hicieras
apenas un hueco
al fondo de tu boca,
pero un hueco impreciso,
y sináptico.


Mejor si la vida de mis manos
te detecta.

Esta noche necesito
algo contig(u)o.



(Long past gone. Jami Sieber)

Esas largas noches con el alma y otros indefinibles.

I



Mi alma elige su propiedad sociedad,
y, cerradas las puertas,
la noche accede a concederme
ausencias.



Tanto hay ya de ti en mí
cuando es la tuya
que duplico tu presencia.

II


Esta emoción lenta,
este asombro dilatado,
ternura que se posa sobre el tiempo
y se apropia de la luz.


Soy la poesía en la que
te transcribo,
en la que te sucedo.


Así te indago,
y me averiguo.




(Tell it by heart. Jami Sieber)


III


Tengo un sueño recurrente:
mis pechos rezuman vino.

Me acerco y te digo:
amamántate hasta que encuentres
las raíces de las uvas.

Cuando despierto,
la soledad atraviesa mi costado
con el lado afilado de los sueños
para que mane agua sola.


IV

No tengo mañana conocido.

Incluso, a veces,
sólo necesito un par de cosas:

Una voz para el eco exclusivo
del silencio de los túneles,
y una penumbra cualquiera.

Pero una penumbra
que lama mi alma
con un amor inútil,
verdadero,
como el de una pantera
a su cachorro muerto.


V

Amor torpe el mío
que no aprende a transcurrir
sin preguntas
en mitad de la tristeza
de otro abrazo sin destino.

La gramática de mis respuestas
se enturbia
cuando ha de nombrar
lo que se va a donde jamás se vuelve.

Diagnóstico por imagen

No me encuentro en los espejos.
Apenas me especulan un alma
hecha de trazos gesticulados.
Además, carecen de memoria,
cuando no estoy me olvidan.
Cuando estoy perdida,
nunca me descubren.

Me descubre la noche
por el rastro vívido que en la soledad
dejan mis recuerdos.

Si tuve un día de desierto,
se me extravía el agua de los besos,
mi arena delinea el laberinto
donde tu sed siempre me encuentra.

Estoy bajo la sien de la esperanza
esperando ese disparo,
el haz que me tatúa en la palabra
que me habita.

Y no me importa
que su rayo desconocido
me descubra:
sí, aquí dentro llevo piedras
ahogándose en su propia
gravedad,
y que, sin esas palabras que me graban,
no logro (l)evitarlas.

Sé que al contraluz de mi venas
puede leerse
cómo me debo a mis cenizas.

Y que nunca llego al final de un poema
sin que se me haya revelado el alma.






Puppet Show ( Parte 3, inconclusa). Filipp Logvinenko.

Fundido en negro

Lo que busca con el bastón el ciego

es la luz,

no el camino.
Hugo Mujica.

De cada noche extraigo

el incendio
que la hace más negra.

Destilo su voz de fuego
hasta que puedo nombrarte
a llamaradas internas.

Fundido,
trazas en mí el destino de tu carne ciega
hasta donde el alma se me abre:

su fractura es brillante
como la del acíbar.

Mis caminos son amargos,
pero tienen mucha luz.



Bittersweet. Apocalyptica.

Cabellera al tiempo

El tiempo está en mi pelo.


Lo sé cuando,
 en una mañana redundante,
 desprovista ya de fechas
 y desnuda,
 de pronto siento cómo comienza

a rozar las caricias

que habitan en la espera

de mi cintura.





Eva. Nightwish (Instrumental)

Otoño

Ya veo en las hojas

-que caen escribiendo el roce leve
de aire acariciado
por su único salto,
lánguido, dilatado-

el futuro crujido ocre
de mis pasos.

Pero entiendo ahora el bosque,
por fin desmenuzado,
los árboles transcritos.

La luz se humedece,
mi alma estrena escalofrío.

Ya lo ves, amor,
apenas ha llegado
y ya brotan de mi pecho
pájaros que huyen.

Aún no sabe el otoño
qué va a ser de ti
y ya viene diciendo
lo que va a hacer de mí.






La Serenissima-Loreena Mckennitt.

Ráfagas de claroscuro

I

A veces
lo verdaderamente importante
sólo susurra.

Hay que demorarse largo y quieto
en el silencio,
y escuchar.

Así mi silencio es siempre
un silencio habitado.

II

Escribo
para que resistir tenga
- ¿al menos? -
el valor de las palabras.

No es esto poco:

Hay vida
en lo significado,
y lo hace latiendo en mi corazón
insignificante.





Foolish Games. Jewel

Escribiendo al vacío

El lastre fuerza
a abandonar el texto y condensarse en
los márgenes. Y es bueno –¿bueno?–, es
adecuado. En fin, no es, de ninguna
manera. Sólo hay lastre. Y hay Aún.
Hay demasiado Aún para perderse
del todo.

Chantal Maillard

A Ybris





Vengo al vacío a reconocerme en el instante,
a saber qué soy cuando la palabra me desnuda,
cuando me arranca el adjetivo
con que el existir me mancha.

Vengo a ser, a secas,
lista y limpia para leer
las mil formas que ya escribe en silencio el entramado de la sangre,
para quitarle al alma el tacto de papiro ciego.

No puedo, no Aún,
estar a oscuras.

Dime,
¿con qué palabras se detiene el amanecer?.

Ruska. Apocalytica

Egoís(t)mos

Mía es la lengua extendida
hasta donde tu voz me pronuncia,
mío su riesgo de puente líquido,
absorbido por el río que le habla.

Mía es la luz que alarga
hacia mí la médula de tus abrazos,
mía la incandescencia de sus hilos,
mío el relieve de la cicatriz con que nos recorre.

Mío es el derrame de la memoria
por el que cruzan los paisajes
que ya saben pensarnos,
mía la tierra que conquista,
mío el olvido del lugar en que termina.




Buddha Bar III. Dreams. Nicos.

Breve(r)dad poética

El poema me alumbra hacia dentro
y hacia fuera:






Afuera veo
lo que las palabras aún no saben,
adentro lo que yo aún no sé.

Un soplo de vida

"Las palabras que digo esconden otras ¿Cuáles?. Tal vez las diga. Escribir es una piedra lanzada a lo hondo del pozo."

Clarice Lispector

La palabra no dicha
petrifica el silencio
que cae
al fondo del deseo
y lo anilla de lágrimas concéntricas.

Te nombro entonces,
digo brocal
y me asomo:

Una bocanada de sueños
me despeina el alma.

Field of Tears. Chris Spheeris

Aquí o allí

Donde el mar habla y muerde

al mismo tiempo,

y el tiempo se detiene

y le escucha acantilándose

en sus mordeduras.

Donde las algas huelen

a vuelo de gaviotas,

el azul a verde,

el verde a lluvia.

Donde la luz es espuma

a merced del viento,

y ya siempre llevarás

el alma a salpicaduras.

O quizás donde las piedras

hablan liturgias de siglos

y las cigüeñas las traducen al atardecer.

Donde la tierra se extrema

en pináculos de catedrales

y llora gárgolas sedientas.

Donde la luz es un bisturí

que te abre precipicios.

Donde el horizonte de tierra adentro

intenta el mar de altura.

Seguramente podrías volverte

a mirarme

e incluirme y hacerme indispensable

para concebir la belleza.

Que sea allí.

O aquí mismo.

Que sea.