Medidas

Con su textura de imagen,
el tacto me agranda en tu presencia,
aumenta la escala cartográfica
de mis manos
hasta donde la noche no abarca.

Desde los labios,
sé hacerte desmedido
como un mar próximo:
con su lengua de espuma
mide la hondura de mi boca
que con tu sed atraigo.

Y puedo sentirte el alma
en lo que digo,
palabra tuya que te trae
desde mí misma.

Después lo escribo:
sólo es con versos
que olvido
lo que me distancia.

Vigilia

Bosteza la noche
su legado de costumbres.

Las horas gastadas
ya sucumben en pasado:
polvo de silencio.

Debería ejecutarme
el decreto del cansancio,
asumirme tan moribunda
como el tiempo,
recoger mi derrota
y desmontar la impaciencia
de los sueños.

Culpable

En las muñecas tengo hendidas
las veces que deseé
drenarme los abismos
y no supe más que seguir
cayendo.

Anda...

Déjame ser
la verdad desnuda
que sólo soy en tu mirada.

Contenme ahí,
no dejes que salga
a la intemperie
que castiga en la certeza
de tenerte.

Atrapa con la retina
la luz que emana
de mí
cuando mi deseo te alcanza.

Anda, ámame a oscuras
detrás de tu pupila:
cierra los párpados
y tira la llave.

Error de gravedad

Este estar lejos
de lo que soy
es un hundimiento
en las grietas
que mi corazón abre
en sus aleaciones
de tierra.

Corolario-XXII

La lentitud es todo el tiempo
cuando arrecia la ausencia:

el deseo es el diluvio,
la soledad su clepsidra.

Algo

"Empecé a usar el negro puro
como un color de luz y no de oscuridad"

(Henri Matisse)


Ha de haber algo
bajo esta llaga fecunda
de insomnios
que vira el ánimo hacia
el abismo de estar sola
y lo deja caer allí,
como si fueran brazos.

Ha de haber algo
en el envés de la piel
que derrama dentro
su escalofrío escondido
y hace hablar a las venas
con un lenguaje sísmico.

Algo ha de tener mi boca
que te nombra
y llena la palabra
de bosques animados.

En algo ha de lucir
la que así ama.

Eso o necesita
un Matisse en unos ojos.

Paisaje

Te necesito sentado
en la plaza de mi alma.

Necesito que hagas
que sus fuentes olviden
la piedra,
crean en el agua.

Ocurre

Trepas los brazos de la noche
para, desde su espalda oscura,
amanecerme.

Abres entonces el mar
por sus esponjas
y me absorbes la lejanía.

Borradura

No es el cómo desvivirme
lo que me mata,
es el dónde me desando lo adherido.

La sangre abandona
las heridas.

Menudencias

Sólo quiero ser boca
en las comisuras de tu alma,
labios en lo que siente,
lengua para saberte.

Sólo quiero abrirte
como a un libro,
oler la tinta que te escribe,
inhalarte las palabras.

Sólo quiero tus dedos
pellizcando las mejillas
de mi muerte,
como si robases fruta
y yo fuera el árbol de la vida.

Sólo quiero elevar
tus párpados porque llego,
porque puse sombra de mí
sobre tu pecho.

A menudo me pregunto
de dónde me nació
este intenso menudearte
en mi codicia.

Libre

Emerjo de mí todavía,
desde mi escombro abandonado,
con mi sencillo
resistir en las preguntas.

Me hace libre buscarte
con el sentido de las manos
cuando deshilan la desnudez
de mi palabra.

Soy libre de decirme intacta,
liberar la herida del verbo,
su quemadura de aire.

Libre soy de nombrarme
por encima de lo que me es ajeno,
echarme a perder
los contornos,
describirme ubicua sobre ti,
transfundirme en tu luz,
deshabitar el olvido.

Lo sabía

Sabía que la noche sonaba
como intestinos constrictores
digiriendo la necrosis del corazón.

Ahora suena a magma de arterias,
a géiser de médula,
a látigo de palabras en el aire.

Sabía que ausencia
era el cristal astillado
de la nada.

Ahora es, además,
el alma disolviéndose
en la densidad absoluta
de tu todo.

Dime, ¿qué fui cuando no me amabas?




(The Secret Garden. Adagio)