Efecto

Es más que temblor.

Tu palabra incide
sobre el pedernal de la ausencia
y prende la hierba seca
de los días.

Más que resurrección,
es presente recién nacido.

Es como sol y aire que,
aun sin poder mezclarse,
incendian la transparencia.

Es mi yo de barro puro
esperando tu mano,
su hendidura sin fin,
la impronta de tu deseo
y de tu forma.

Después la inmensidad,
el silencio arrasador del temblor a solas.

No importa,
la vida sabe muy bien
cómo esperarte en ese abismo.

La noche nos pone, siempre,

en nuestro lugar.

Rodrigo Fresán

Si tan sólo me mirara....

Si algún lugar fuera su noche

a mí debida...

Pero este es mi lugar:

me arrincono en mis palabras.

Las escribo para merecerlas.

Después de todo,

esta luz es

sólo soledad que arde

como la de esas pocas estrellas que quedan

-abandonadas-

sobre la piel del alba,

esas que la noche siempre olvida recoger.

Alicia

Para lo que quiero

(atardecer en tus labios,
sin prisa,
mutando lenta a dulce sombra,
verterme sobre tu pecho
como quien escancia luz
e ir hacia ti como a un deslizarse
en las incógnitas del tacto.

Bébeme, dirá el jugo de tu corazón.

Bebo y crezco en tu deseo
para amarte mejor en su infinita deriva),

necesito que la vida tenga un agujero.



.

Nocturno

Cuando todo duerme,
yo escucho:
alguien respira cerca
de mi oído
con ese rumor de tiempo recobrado
que tienen siempre los abrazos.

Entonces
el pulmón de la noche me elEVA.



.

Del revés

Ensimismada en timismo,
burlé las cerraduras de la piel
y me he dado la vuelta.

Voy con el alma por fuera.

Ahora tengo dentro un cuerpo
que te reclama.

Él sí puede escapar de mí
y dejarme vacía.

Sospechosa habitual

- Juro que de amarga tengo
sólo lo que la luz sospecha.

Borrador

No, no estoy en silencio.
Vivo en el estruendo constante
de mi memoria:

dentro me gritan besos,
vuelan por mi sangre
eufóricos como vencejos al atardecer,
mientras la noche
va cerrándome las venas a portazos.

Ahora sólo estoy probando
con qué jodida luz de mis palabras
puedo rasgar esta negrura.

Cartografía reciente

Bajo mis pies
se desmorona la tierra,
sucumbe a la lejanía,
desgaja el horizonte,
lo vuelve distancia a la deriva.

Descompuesto el espacio,
el tiempo se amontona
en donde no debe.

Todas las horas son naufragio.

A la verdad desprovista
ya no le quedan islas
a las que asirse.

Esta noche casi olvido
que no has estado.

Pero tengo nada de ti
bajo las uñas:
tú, el arado de mi memoria.

De ausencia te rehago:
sólo el recuerdo redime
a unas manos
enfermas de brevedad.



Philip Glass - The poet acts

Ella nevó sobre él,
a propósito,
le congeló en deseo vivo
para no tener que recordarle.

Pero a veces se desnuda
y arde,
a propósito,
justo al borde, casi rozando,
el lugar en el que olvida.

Él erupciona
como de un volcán dormido
que sueña:

Ella es
(torrente vivo),
el deshielo de la memoria.