Ya no tengo tiempo de ser otra

Ya no tengo tiempo de ser otra.

Se están disolviendo los días
por una erosión constante de tardanza.

Nunca seré más
que estos versos abstraídos de la tierra
pretendiendo acercar
la geografía que me falta.

Detritus

I

Hoy, estas manos calladas

desarrugan mi voz

como quien intenta alisar

el papel del poema despreciado,

tras el cruento motín de las heridas.

Desde esa voz medio ilegible

me propago.

Con tinta de alma emborrono mis silencios.

II

La noche aprieta

y yo intento no ser

la garganta del deseo

cuando arde

para instaurar después 

su propia oscuridad.

III

Mi amor siempre supo

mirarte como a un abismo,

pero tú nunca supiste

devolverle la mirada.

IV

Soy precisa

en la emoción de recordarte.

El tiempo sólo hace de mí una inexacta.

V

Esta mujer jamás está a salvo.

Su corazón es una medusa,

animal

de gelatina,

aletea en el cálido mar

de su pecho,

es puro amor luminiscente,

descerebrado y venenoso.

Acrofobia

Que algún dios de los precipicios

me explique por qué a demasiada altura

se me ahuecan los huesos,

y por qué entonces disgregan mi médula abisal

 y me derrumban

en lugar de volar como la envidia

que he acumulado sobre las alas de los pájaros.

Por qué todos los faros seducen

a la luz de acantilado de mis venas,

y por qué desde su ojo la convierten

en el deseo de ser el grito de la espuma.

O por qué el alféizar donde expongo

la esperanza como señal

para que me encuentres

termina prefiriendo cavar túneles.

O por qué el amor

siempre termina

teniendo forma de cornisa.

O por qué, cada noche,

en el abismo blanco de las hojas

inescritas,

soy realmente lo que soy:

una acróbata del vacío

describiendo el vértigo de la palabra.

(Patagonia. Christophe Huet)

Conjuro equis

"lo que cura es el aire que exhalan las palabras"

Héctor Abad Faciolince.

Tal vez yo podría conjurar estos ojos,

y a sus pasos ciegos

que a nadie conducen,

con versos afilados

que desgarren los mapas inútiles

que urden para la aurora,
que drenasen toda mi luz extraña

tan nocturna y enquistadamente sola.

No sé qué será así de lo incurable;

sí sé que me ha de bastar con mi aliento solo.

Amarga y maleable

En la espalda la desfachatez de la culpa,

abultado dolor reminiscente

de unas alas que no crecieron nunca.

Torcida,

como un cuello pintado

por Klimt,

pero sin beso en el que

convertirse.

Insana,

mezcla con toda su carne

toda su alma disponible.

Amasijo que espera la ternura

como esperan

a unas manos húmedas,

las  formas escondidas

en la informidad del barro.

Suspensa

Ya nunca podré mejorar

en amarte,

nunca más ascendida

al cielo terrenal de tus abrazos,

nada ya de doctorarme

en todos sus puntos de tangencia.

A qué aspirará ahora la química salival

de tus emociones sobre mi lengua

sino a disolver el cielo imposible de mi boca,

hasta que degrade todas las palabras de pronunciarte.

Pero no he de quedarme sin nada:

para cuando todo nos arrase,

estoy aprendiendo a desnudar tu nombre.

 Después de todo, siempre se me dio mejor

construirte desde el aire.

Sí, eso es:

quedo suspendida eternamente.

Petición simple-III

Quiero que termine ya

el tiempo de las estatuas,

que las vetas de sangre

de este mármol

avancen más allá de su materia,

tiñan el silencio de vida caliente.

Que deshiele la quietud inadvertida

y gotee caústica el movimiento del abrazo,

que caiga sobre mis senos

-ahí es donde antes me transparento-

para que puedas ver

que escondo dentro

pájaros llenos de cielo.

Corolario-XXV

No sólo por encontrarla,
también porque sé 
que hay vida hasta en el polvo,

cuando siento  que he perdido el alma,

me pongo a barrer desiertos.

No tardaré

Qué tarde me resulta todo.

Sin embargo, nada transcurre,

el tiempo no es nada

hasta que no ha pasado.

Quizás porque no voy a ninguna parte.

Quizás porque es todo cuanto pasa.

Sólo la palabra me urge en su dictamen:

“No tardarás”.

Escribo para darle a mis ojos palabras

cuando miran,

para que puedan pronunciar atardeceres.

Escribo para que la vida me suene por dentro.

A veces, sólo para proyectar

la intranscendencia de mi instante.

Y apostillo cicatrices porque no saben

hablar si no es al tacto.

No dejo de saberme como el verso feliz que no logro

pero me sé viva cuando escribo

sobre las manos de alguien escribiéndome un

“no tardes”.

[Gracias,Ybris, por tanto siempre]

Palabras a pie de tumba

Dejaste decantarse al silencio.

Aquí tienes su quietud fría

y perpetua.

Ahora sólo eres abandono petrificado.

Te queda sentir sobre ti el camino

que, al arrastrarse,

vaya dejando el olvido cuando aceche.