La espera,
como esta lluvia,
se ha vuelto indistinguible,
agua sobre agua.
La caricia ha mordido
la mano que la alimenta.
El deseo muda la piel
y me abandona junto a mi grito
de lienzo en blanco.
Ahora la noche,
inservible,
viene a morir a mis pies.
Todo me da por olvidada.
Pero sigo estando hecha
de lo que he vivido,
porque aún palpito
bajo estas palabras
con este latir ganado a pulso,
el que le echo al silencio
con el disciplinado músculo de mi memoria.
On the nature of Daylight. Max Richter
sábado, marzo 20, 2010
martes, febrero 02, 2010
Contigüidad
Puedo hacerte entero
de tu nada.
De esa nada que aún nos debe
nuestra parte.
Sé hacerte inmediato desde
tu no ser,
realizarte con la avaricia
de los dedos,
destilarte de extractos de memoria.
Pero esta noche estoy cansada.
No alcanzo a entregarte
a lo invisible,
a darle forma a lo no cumplido.
Bastaría que me hicieras
apenas un hueco
al fondo de tu boca,
pero un hueco impreciso,
y sináptico.
Mejor si la vida de mis manos
te detecta.
Esta noche necesito
algo contig(u)o.
(Long past gone. Jami Sieber)
de tu nada.
De esa nada que aún nos debe
nuestra parte.
Sé hacerte inmediato desde
tu no ser,
realizarte con la avaricia
de los dedos,
destilarte de extractos de memoria.
Pero esta noche estoy cansada.
No alcanzo a entregarte
a lo invisible,
a darle forma a lo no cumplido.
Bastaría que me hicieras
apenas un hueco
al fondo de tu boca,
pero un hueco impreciso,
y sináptico.
Mejor si la vida de mis manos
te detecta.
Esta noche necesito
algo contig(u)o.
(Long past gone. Jami Sieber)
miércoles, enero 20, 2010
Esas largas noches con el alma y otros indefinibles.
I
Mi alma elige su propia sociedad,
y, cerradas las puertas,
la noche accede a concederme
ausencias.
Tanto hay ya de ti en mí
cuando es la tuya
que duplico tu presencia.
II
Esta emoción lenta,
este asombro dilatado,
ternura que se posa sobre el tiempo
y se apropia de la luz.
Soy la poesía en la que
te transcribo,
en la que te sucedo.
Así te indago,
y me averiguo.
(Tell it by heart. Jami Sieber)
III
Tengo un sueño recurrente:
mis pechos rezuman vino.
Me acerco y te digo:
amamántate hasta que encuentres
las raíces de las uvas.
Cuando despierto,
la soledad atraviesa mi costado
con el lado afilado de los sueños
para que mane agua sola.
IV
No tengo mañana conocido.
Incluso, a veces,
sólo necesito un par de cosas:
Una voz para el eco exclusivo
del silencio de los túneles,
y una penumbra cualquiera.
Pero una penumbra
que lama mi alma
con un amor inútil,
verdadero,
como el de una pantera
a su cachorro muerto.
V
Amor torpe el mío
que no aprende a transcurrir
sin preguntas
en mitad de la tristeza
de otro abrazo sin destino.
La gramática de mis respuestas
se enturbia
cuando ha de nombrar
lo que se va a donde jamás se vuelve.
jueves, noviembre 26, 2009
Diagnóstico por imagen
No me encuentro en los espejos.
Apenas me especulan un alma
hecha de trazos gesticulados.
Además, carecen de memoria,
cuando no estoy me olvidan.
Cuando estoy perdida,
nunca me descubren.
Me descubre la noche
por el rastro vívido que en la soledad
dejan mis recuerdos.
Si tuve un día de desierto,
se me extravía el agua de los besos,
mi arena delinea el laberinto
donde tu sed siempre me encuentra.
Estoy bajo la sien de la esperanza
esperando ese disparo,
el haz que me tatúa en la palabra
que me habita.
Y no me importa
que su rayo desconocido
me descubra:
sí, aquí dentro llevo piedras
ahogándose en su propia
gravedad,
y que, sin esas palabras que me graban,
no logro (l)evitarlas.
Sé que al contraluz de mi venas
puede leerse
cómo me debo a mis cenizas.
Y que nunca llego al final de un poema
sin que se me haya revelado el alma.
Puppet Show ( Parte 3, inconclusa). Filipp Logvinenko.
Apenas me especulan un alma
hecha de trazos gesticulados.
Además, carecen de memoria,
cuando no estoy me olvidan.
Cuando estoy perdida,
nunca me descubren.
Me descubre la noche
por el rastro vívido que en la soledad
dejan mis recuerdos.
Si tuve un día de desierto,
se me extravía el agua de los besos,
mi arena delinea el laberinto
donde tu sed siempre me encuentra.
Estoy bajo la sien de la esperanza
esperando ese disparo,
el haz que me tatúa en la palabra
que me habita.
Y no me importa
que su rayo desconocido
me descubra:
sí, aquí dentro llevo piedras
ahogándose en su propia
gravedad,
y que, sin esas palabras que me graban,
no logro (l)evitarlas.
Sé que al contraluz de mi venas
puede leerse
cómo me debo a mis cenizas.
Y que nunca llego al final de un poema
sin que se me haya revelado el alma.
Puppet Show ( Parte 3, inconclusa). Filipp Logvinenko.
viernes, noviembre 13, 2009
Fundido en negro
Lo que busca con el bastón el ciego
es la luz,
no el camino.
Hugo Mujica.
Hugo Mujica.
De cada noche extraigo
el incendioque la hace más negra.
Destilo su voz de fuego
hasta que puedo nombrarte
a llamaradas internas.
Fundido,
trazas en mí el destino de tu carne ciega
hasta donde el alma se me abre:
su fractura es brillante
como la del acíbar.
Mis caminos son amargos,
pero tienen mucha luz.
Bittersweet. Apocalyptica.
miércoles, noviembre 11, 2009
Cabellera al tiempo
El tiempo está en mi pelo.
Lo sé cuando,
en una mañana redundante,
desprovista ya de fechas
y desnuda,
de pronto siento cómo comienza
a rozar las caricias
que habitan en la espera
de mi cintura.
Eva. Nightwish (Instrumental)
Lo sé cuando,
en una mañana redundante,
desprovista ya de fechas
y desnuda,
de pronto siento cómo comienza
a rozar las caricias
que habitan en la espera
de mi cintura.
Eva. Nightwish (Instrumental)
domingo, octubre 25, 2009
Otoño
Ya veo en las hojas
-que caen escribiendo el roce leve
de aire acariciado
por su único salto,
lánguido, dilatado-
el futuro crujido ocre
de mis pasos.
Pero entiendo ahora el bosque,
por fin desmenuzado,
los árboles transcritos.
La luz se humedece,
mi alma estrena escalofrío.
Ya lo ves, amor,
apenas ha llegado
y ya brotan de mi pecho
pájaros que huyen.
Aún no sabe el otoño
qué va a ser de ti
y ya viene diciendo
lo que va a hacer de mí.
La Serenissima-Loreena Mckennitt.
-que caen escribiendo el roce leve
de aire acariciado
por su único salto,
lánguido, dilatado-
el futuro crujido ocre
de mis pasos.
Pero entiendo ahora el bosque,
por fin desmenuzado,
los árboles transcritos.
La luz se humedece,
mi alma estrena escalofrío.
Ya lo ves, amor,
apenas ha llegado
y ya brotan de mi pecho
pájaros que huyen.
Aún no sabe el otoño
qué va a ser de ti
y ya viene diciendo
lo que va a hacer de mí.
La Serenissima-Loreena Mckennitt.
jueves, octubre 15, 2009
Ráfagas de claroscuro
I
A veces
lo verdaderamente importante
sólo susurra.
Hay que demorarse largo y quieto
en el silencio,
y escuchar.
Así mi silencio es siempre
un silencio habitado.
II
Escribo
para que resistir tenga
- ¿al menos? -
el valor de las palabras.
No es esto poco:
Hay vida
en lo significado,
y lo hace latiendo en mi corazón
insignificante.
Foolish Games. Jewel
A veces
lo verdaderamente importante
sólo susurra.
Hay que demorarse largo y quieto
en el silencio,
y escuchar.
Así mi silencio es siempre
un silencio habitado.
II
Escribo
para que resistir tenga
- ¿al menos? -
el valor de las palabras.
No es esto poco:
Hay vida
en lo significado,
y lo hace latiendo en mi corazón
insignificante.
Foolish Games. Jewel
lunes, octubre 05, 2009
Escribiendo al vacío
a abandonar el texto y condensarse en
los márgenes. Y es bueno –¿bueno?–, es
adecuado. En fin, no es, de ninguna
manera. Sólo hay lastre. Y hay Aún.
Hay demasiado Aún para perderse
del todo.
Chantal Maillard
A Ybris
Vengo al vacío a reconocerme en el instante,
a saber qué soy cuando la palabra me desnuda,
cuando me arranca el adjetivo
con que el existir me mancha.
Vengo a ser, a secas,
lista y limpia para leer
las mil formas que ya escribe en silencio el entramado de la sangre,
para quitarle al alma el tacto de papiro ciego.
No puedo, no Aún,
estar a oscuras.
Dime,
¿con qué palabras se detiene el amanecer?.
Vengo al vacío a reconocerme en el instante,
a saber qué soy cuando la palabra me desnuda,
cuando me arranca el adjetivo
con que el existir me mancha.
Vengo a ser, a secas,
lista y limpia para leer
las mil formas que ya escribe en silencio el entramado de la sangre,
para quitarle al alma el tacto de papiro ciego.
No puedo, no Aún,
estar a oscuras.
Dime,
¿con qué palabras se detiene el amanecer?.
Ruska. Apocalytica
domingo, octubre 04, 2009
Egoís(t)mos
Mía es la lengua extendida
hasta donde tu voz me pronuncia,
mío su riesgo de puente líquido,
absorbido por el río que le habla.
Mía es la luz que alarga
hacia mí la médula de tus abrazos,
mía la incandescencia de sus hilos,
mío el relieve de la cicatriz con que nos recorre.
Mío es el derrame de la memoria
por el que cruzan los paisajes
que ya saben pensarnos,
mía la tierra que conquista,
mío el olvido del lugar en que termina.
Buddha Bar III. Dreams. Nicos.
hasta donde tu voz me pronuncia,
mío su riesgo de puente líquido,
absorbido por el río que le habla.
Mía es la luz que alarga
hacia mí la médula de tus abrazos,
mía la incandescencia de sus hilos,
mío el relieve de la cicatriz con que nos recorre.
Mío es el derrame de la memoria
por el que cruzan los paisajes
que ya saben pensarnos,
mía la tierra que conquista,
mío el olvido del lugar en que termina.
Buddha Bar III. Dreams. Nicos.
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