Mírame.
Estoy abundando
en tu redundancia,
soy tu eco,
tu espiral profunda.

Mírame,
soy la voz que nunca tendrás
más que en mí.

Mírame
si quieres escucharte.

Gracias por la noche, Diego.

Y por tus ojos,

esos que, pase lo que pase,

siempre me ven azul.

Desasosiego

Se me han vuelto a romper los días
por la misma fisura
por donde siempre
se me cuela la sed.

El desasosiego
silba en el silencio como una serpiente.

Corolario-XVI

He pasado tan deprisa
por tu lado
que estoy enfermando de brevedad.

Retrato

Ella ignora
todo el tiempo.
No sabe ni a otoño
aunque se unte de lluvia.

Desde la torpeza gris
bajo su lengua
se queja un claroscuro inútil
devorado siempre por su sombra.

Anda deprisa
para imaginar que escapa
del hiriente borrón
de su soledad sobre los mapas.

Llora con las pupilas
de su imagen atroz en los espejos.

Ella no entiende los ruidos
de su corazón,
ni si su vibración constante
es sólo música para amantes sordos
o agónica fibrilación desatendida.

No pasa nada

No es más que temblor amordazado
estallándome,
el seísmo mortal de desearte.

Amarte en esta noche
es insano,
pero quiero morirme de ti.

Este silencio nuevo

Este es nuevo.
Lleva un incisivo
extraviado de tu boca.
Su mordedura
hace abismos,
impone destierros.

Se adhiere a los tendones,
los apaga mucho antes
de pensar el movimiento.

Al aire malgastado
lo petrifica.

Mi palabra se suicida
en su vertiginosa transparencia.

Con su infinitud dactilar,
estrangula la mañana
en mi garganta y la atardece.

Juramento

Acepto moler mis sesos
para ser polvo de pócimas
contra la hipertrofia de recuerdos.


Consiento cambiar la piel de Eva
por cualquier camisa abandonada
de serpiente.

Asumo que he de abrir la tierra
hasta donde nace el tiempo
y parar la exactitud
de este no estar donde debo.

Acepto arrancar mis manos
y llevarlas lejos
de mi cuerpo
para que ellas encuentren
lo que yo no pude.

Acepto.

Y juro,
sobre la manzana podrida
de lo que nunca supe escribir,
que esto no es poesía.

Palabra

Junto a mí
tengo dos libros
manoseados de insomnio,
un rosa seca recién florecida
en el olvido,
un poema asesinado por homicida,
aire con cáncer recién fumado.

Y mis manos aquí,
batiendo el aire sobre las brasas
de esta hiriente hondura
del papel en blanco
hasta reavivar el incendio de la palabra.

Easy Street Dream

Ha sonado el amanecer
como un niño abandonado.

He abierto la ventana
y ha entrado su pérdida
como un río en los ojos.

El vidrio del día
se resquebraja en su trayecto.

Una sacudida,
un viraje desesperado
hacia tu nombre
y el alma sin sujeciones
se pone a vivir como si fuera fácil.