Iba a escribir algo,
pero a tiempo me he dado cuenta que,
ante ésto,
la palabra sobra.

La mía, por supuesto.


http://www.youtube.com/watch?v=N9to1auUNTk&search=pachelbel

Lo que pasa en mí
es siempre mil veces más tarde.
La marca del retraso
se hundió en mi barro
y fraguó de tiempo.

Y yo la llené de palabras.

Vacío ahora el alfabeto
de mi boca demorada
para estar muy callada
cuando venga el futuro
a besarme en los sueños.

Da igual

Da igual
que la luz sea como un girasol
avergonzado de su nombre;

que los mapas hayan sucumbido
a las distancias,
sin una escala mensurable
entre los cuerpos.

Da igual
que no puedan las estrellas
llegar hasta los ojos,
que llueva por los codos
de la noche.

Da igual
que el papel de la vida
siga en blanco,
aunque la muerte comience
a quemar lentamente sus esquinas;

que el aire de la casa
suene a lejanía
como un pozo vacío,
que los rincones
se hagan con ángulos agudos.

Da igual,
el vértigo de abismo
de cuanto escribo,
su metástasis voraz,
su cobardía.

Igual da:
todo ésto así sumado,
o mezclado con el mundo,
siempre da igual a cero.

Cuando necesito estar ciega
me invento una niebla.

No hay nada que me salve mejor
de lo invisible
cuando todo se pierde
en el sótano de lo no vivido.

Porque no quiero ver estas cosas
que jamás estuvieron
bajo árbol alguno,
siempre lejanas a toda raíz
aferrada a la tierra.

Lo anhelado
se ha disuelto en la paciencia.

Cautivo
del crepúsculo inservible,
no es más que un espectro
sin rostro,
apenas pronunciable.

Negado
por la implacable
desidia de los días,
se suprime mostrando
su helada inexistencia.

Me dejo crecer sobre esta abulia,
a falta de piedad para inmolarme.

Enésimo poema clandestino

Aunque todo ésto siga siendo soledad
(estos saltos acrobáticos
de mis dedos desde la ruina diaria
a la voluntad de imaginarte,
el humo y la ansiedad diluídos en el aire
a partes iguales,
la voz hacia dentro sonando
como si te hablara,
la hora impaciente en el filo
último de la tarde),
déjame respirar aquí,
en este silencio amplio rodeado de ti
cuando me quedo a renglón seguido de tus manos.

Si suena la hierba
como un seísmo verde
que resquebraja el invierno;

si un temblor de garganta de pájaro
deshace el mutismo congelado de los árboles;

si aúllan las esquinas un sol desesperado
por cumplirse en el ladrillo;

si silba el látigo azul de la mañana
en la reciente desnudez del horizonte;

si ruge Gredos sus lágrimas eróticas
en el deshielo seducido por el aire….

¿dónde pongo ahora
esta sordomuda soledad de mis palabras?.

Letanía en o

Estar sin estar,
o estar hecha de nada,
o no saber lo mínimo,
ni demostrarlo,
o no entender
el ruido de las cosas,
ni soportarlo.

O tener el cielo roto
y el suelo harto
de sus pedazos.

O saber,
sólo saber
que hoy,
una vez más,
todo lo que haré
será driblar
a mi cansancio.

Soneto sensiblemente imperfecto

De mis manos la angustia ya se eleva
si yazgo en la palabra transitada
por la herida abierta en madrugada
que en los dedos feroces se renueva.

La aguja de la piel es la que lleva
la tinta de la sombra dibujada
en el lecho flotante de la nada
donde estalla el sentir y se subleva.

Acepto el dolor de la certeza
de volver con mis golpes a la tierra
que muda me muestra su corteza.

Mientras mi verso pueda ser la hiedra
refrescando paredes de tristeza
o ser el espíritu de las piedras.

De lo inútil

Tanta noche alimentándome
de sílabas
para amanecer sin poder
deletrear un sólo significado.