Corolario-XXV

No sólo por encontrarla,
también porque sé 
que hay vida hasta en el polvo,

cuando siento  que he perdido el alma,

me pongo a barrer desiertos.

No tardaré

Qué tarde me resulta todo.

Sin embargo, nada transcurre,

el tiempo no es nada

hasta que no ha pasado.

Quizás porque no voy a ninguna parte.

Quizás porque es todo cuanto pasa.

Sólo la palabra me urge en su dictamen:

“No tardarás”.

Escribo para darle a mis ojos palabras

cuando miran,

para que puedan pronunciar atardeceres.

Escribo para que la vida me suene por dentro.

A veces, sólo para proyectar

la intranscendencia de mi instante.

Y apostillo cicatrices porque no saben

hablar si no es al tacto.

No dejo de saberme como el verso feliz que no logro

pero me sé viva cuando escribo

sobre las manos de alguien escribiéndome un

“no tardes”.

[Gracias,Ybris, por tanto siempre]

Palabras a pie de tumba

Dejaste decantarse al silencio.

Aquí tienes su quietud fría

y perpetua.

Ahora sólo eres abandono petrificado.

Te queda sentir sobre ti el camino

que, al arrastrarse,

vaya dejando el olvido cuando aceche.

Hay estruendo de ruinas

en el olvido.

Absurda,

me refugio bajo el arco

de tus brazos,

ese para el que no tengo la clave.

“Hágase la voluntad del silencio”,

rezo,

mientras aprieto un poco más

el cilicio en mi corazón.

Corolario XXIV

El amor se cerró de golpe.


Oxidó después 
con silencio sus goznes,
pero dejó en el aire el portazo
eternamente suspendido.

Re-vivida

La espera,
como esta lluvia,
se ha vuelto indistinguible,
agua sobre agua.

La caricia ha mordido
la mano que la alimenta.

El deseo muda la piel
y me abandona junto a mi grito
de lienzo en blanco.

Ahora la noche,
inservible,
viene a morir a mis pies.

Todo me da por olvidada.

Pero sigo estando hecha
de lo que he vivido,
porque aún palpito
bajo estas palabras
con este latir ganado a pulso,
el que le echo al silencio
con el disciplinado músculo de mi memoria.





On the nature of Daylight. Max Richter

Contigüidad

Puedo hacerte entero
de tu nada.


De esa nada que aún nos debe
nuestra parte.
Sé hacerte inmediato desde

tu no ser,

realizarte con la avaricia

de los dedos,
destilarte de extractos de memoria.



Pero esta noche estoy cansada.


No alcanzo a entregarte
a lo invisible,
a darle forma a lo no cumplido.

Bastaría que me hicieras
apenas un hueco
al fondo de tu boca,
pero un hueco impreciso,
y sináptico.


Mejor si la vida de mis manos
te detecta.

Esta noche necesito
algo contig(u)o.



(Long past gone. Jami Sieber)

Esas largas noches con el alma y otros indefinibles.

I



Mi alma elige su propia sociedad,
y, cerradas las puertas,
la noche accede a concederme
ausencias.



Tanto hay ya de ti en mí
cuando es la tuya
que duplico tu presencia.

II


Esta emoción lenta,
este asombro dilatado,
ternura que se posa sobre el tiempo
y se apropia de la luz.


Soy la poesía en la que
te transcribo,
en la que te sucedo.


Así te indago,
y me averiguo.




(Tell it by heart. Jami Sieber)


III


Tengo un sueño recurrente:
mis pechos rezuman vino.

Me acerco y te digo:
amamántate hasta que encuentres
las raíces de las uvas.

Cuando despierto,
la soledad atraviesa mi costado
con el lado afilado de los sueños
para que mane agua sola.


IV

No tengo mañana conocido.

Incluso, a veces,
sólo necesito un par de cosas:

Una voz para el eco exclusivo
del silencio de los túneles,
y una penumbra cualquiera.

Pero una penumbra
que lama mi alma
con un amor inútil,
verdadero,
como el de una pantera
a su cachorro muerto.


V

Amor torpe el mío
que no aprende a transcurrir
sin preguntas
en mitad de la tristeza
de otro abrazo sin destino.

La gramática de mis respuestas
se enturbia
cuando ha de nombrar
lo que se va a donde jamás se vuelve.

Diagnóstico por imagen

No me encuentro en los espejos.
Apenas me especulan un alma
hecha de trazos gesticulados.
Además, carecen de memoria,
cuando no estoy me olvidan.
Cuando estoy perdida,
nunca me descubren.

Me descubre la noche
por el rastro vívido que en la soledad
dejan mis recuerdos.

Si tuve un día de desierto,
se me extravía el agua de los besos,
mi arena delinea el laberinto
donde tu sed siempre me encuentra.

Estoy bajo la sien de la esperanza
esperando ese disparo,
el haz que me tatúa en la palabra
que me habita.

Y no me importa
que su rayo desconocido
me descubra:
sí, aquí dentro llevo piedras
ahogándose en su propia
gravedad,
y que, sin esas palabras que me graban,
no logro (l)evitarlas.

Sé que al contraluz de mi venas
puede leerse
cómo me debo a mis cenizas.

Y que nunca llego al final de un poema
sin que se me haya revelado el alma.






Puppet Show ( Parte 3, inconclusa). Filipp Logvinenko.

Fundido en negro

Lo que busca con el bastón el ciego

es la luz,

no el camino.
Hugo Mujica.

De cada noche extraigo

el incendio
que la hace más negra.

Destilo su voz de fuego
hasta que puedo nombrarte
a llamaradas internas.

Fundido,
trazas en mí el destino de tu carne ciega
hasta donde el alma se me abre:

su fractura es brillante
como la del acíbar.

Mis caminos son amargos,
pero tienen mucha luz.



Bittersweet. Apocalyptica.