Estamos solos
en este inútil tesón
de recordarnos.
Invisibles somos,
materia oscura duplicada
que aglutina la negación.
Inmóviles como estatuas calcinadas.
Estamos solos
y la palabra no sutura
el roto por el que morimos.
Tú con tus signos de mí
vacíos, abandonados.
Yo en tí sin que lo quieras,
como el frío en la escarcha.
Que poema tan hermoso
ResponderEliminarMe gusta el frío y la humedad de la escarcha, me gusta sentirme multiplicada en las gotas del zumo oscuro celeste, y cuando llegue la luz irremediable, que me pille perdida entre mis répilicas.
ResponderEliminarNo voy a confundir poesía con vida, prometo no caer en esa averración. Tu poema, como sueles, delicioso de belleza y sencillez.
Besos.
AHHHHHHHHHH...mi réplioa analfabeta ha puesto ABERRACIÓN con uve, y es con BBBBBBBBBB. Usted disculpe, señora poeta.
ResponderEliminarestamos solos
ResponderEliminarestamos libres
yupi!!!
jeje XD you know what i mind
Pilar, perdona el silencio, cielo. He estado ausente todos estos días.
ResponderEliminarPero ya estoy de vuelta, estoy en casa.
Gracias por estar siempre, hasta cuando no estoy ni yo.
Y da lo mismo con uve o be, porque te entiendo siempre.
Un besazo enoooorme.
Psycho: a veces la soledad sirve para redescubrir y rescatar las cosas que realmente merecen la pena en la vida.
ResponderEliminarI know and I love you...:D
Abrazo grande, Descosida...gracias.
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